E ele ainda estava lá, olhando para aquela folha de papel em branco.
Lembrou-se que seja uma criança fingindo ler tudo o que você queria ouvir, então crescente começou a escrever um diário, pensamentos, poesia.
Jornal, da qual todos, mas tinha a chave.
Sonhos e esperanças que se alternaram na agenda, pedaços de jornal, uma vida que queria viver.
Então os anos passaram e os sonhos foram decepções, esperanças frustradas, a garotinha sonhando e esperançoso que a menina tornou-se uma mulher não quer mais pensar no amanhã: marido, filhos, trabalho, dia a ter que gastar todas as identidades tão diferentes em reincidência, sem nenhum desejo de um futuro sem olhar para algo diferente, um prisioneiro de um papel que ele não quer ser um falso e respeitabilidade burguesa, onde tudo já estava definido para a vida tranquila.
Ele estava balançando a mão que segurava o pedaço de papel, procurando as palavras certas para expressar o que eu tinha dentro:
"Eu não estava, eles não são e provavelmente nunca será."
Ele deixou o papel sobre a mesa, ele deixou "a casa sem olhar para trás, até o prado saltou, abriu as asas e voou.

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